Hé, toi ! T'aimes pas ça ?

Bérangère la catho, jupe-culotte, sac Hermès,

En Vendée au soleil parmi les naturistes,

Rougit, mouille, et s'empourpre, et au mitan des fesses,

Se surprend à rêver d'un gros vit échangiste.

Elle se verrait si bien cambrée telle une chienne,

Recevant sans répit force coups de boutoir,

D'un brassier agricole venu de la Mayenne,

Qui lui fendrait le fion comme si c'était une poire.

"Par Frigide et Boutin ! Arrêtez, voulez-vous !

Lâcherait-elle soudain à l'adresse du balourd;

"Vous me griffez le dos avec votre gourmette !"

Mais il n'en ferait rien, pistonnant tour à tour

De la prude Nantaise le cul et la craquette,

Réduite en purée, avachie comme du mou.

Aux vêpres du jeudi, la sage Bérangère,

Concassée par l'avant, pilonnée par l'arrière,

Jure à Dieu et Jésus que quoiqu'il advienne,

On peut être à la fois : mère et pute et chrétienne.

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